LA RAGE (1963)
UN FILM EN DEUX PARTIES
La première partie est de PIER PAOLO PASOLINl
La deuxième partie est de GlOVANNINO GUARESCHl
Deux idéologies, deux doctrines opposées
répondent à une interrogation dramatique...
Pourquoi notre vie est-elle dominée
par le mécontentement, l'angoisse, Ia peur de la guerre, et la guerre?
Pourquoi notre vie est-elle dominée
par le mécontentement, l'angoisse, Ia peur de la guerre, et la guerre?
C'est pour répondre à cette question que j'ai écrit ce film,
en ne suivant aucun fil chronologique, ni même logique,
mais plutôt mes raisons politiques
et mon sentiment poétique.
Adieu, nous ne vous oublierons pas,
Les Russes sont trop près,
Le 4 novembre, un ouragan de feu et de mort s'abat sur un peuple
qui réclame la liberté et le respect de l'être humain.
Noirs hivers de Hongrie:
la contre-révolution a éclaté,
Noires villes de Hongrie:
les frères blancs tuent,
Noirs souvenirs de Hongrie:
les frères bourgeois ne pardonnent pas,
Noire paix de Hongrie:
le prix du sang pour les fautes de Staline,
Le ministre autrichien et les douaniers passés du côté anti-russe.
Noir soleil de Hongrie:
les fautes de Staline sont nos propres fautes,
Si on ne crie pas ''Vive la liberté!'' avec humilité
on ne crie pas ''Vive la liberté!''
Si on ne crie pas ''Vive la liberté!'' en riant
on ne crie pas ''Vive la liberté!''
Si on ne crie pas ''Vive la liberté!'' avec amour
on ne crie pas ''Vive la liberté!''
Vous, les enfants des enfants
criez avec mépris
avec rage et avec haine
''Vive la liberté!''
Donc, vous ne criez pas ''Vive la liberté!''
Sachez-le, enfants des enfants
que vous criez ''Vive la liberté!''
avec mépris, avec rage, avec haine!
Noire soirée de Paris:
la bourgeoisie française va à la Bastille,
Noirs boulevards de Paris:
ses leaders marchent comme des colonels,
Noirs présages de Paris:
la liberté est devenue douleur,
Noir vacarme de Paris:
Bidault a déjà le fascisme au coeur,
Noir futur de Paris:
la bourgeoisie française, hurlant, se meurt,
Le cortège avec MM. Pineau, Schuman, Bidault, et d'autres députés
dépose une gerbe à l'Arc de Triomphe,
puis la foule attaque le siège du Parti Communiste Français
et y met le feu.
Cette neige est celle de l'an dernier ou d'il y a mille ans,
avant tout espoir,
Ce sont nos mères
nos enfants et petits-enfants,
nos vieux parents, ces figures identiques,
survivants des journées de larmes
qui pleurent,
1943, 1944
ce sont les années
de cette blancheur de cette émigration,
Elles n'étaient pas passées,
elles étaient là avec leurs neiges éternelles
et leurs larmes héréditaires,
funèbres étés d'Allah:
des patrouilles égyptiennes tirent,
funèbres silences d'Allah:
de misérables hommes de couleur tirent,
funèbre soleil d'Allah:
au nom de mille peuples sous-prolétaires,
Un nouveau problème éclate dans le monde,
ll s'appelle couleur,
et il s'étend à travers le monde,
ll faut admettre l'idée de milliers d'enfants noirs ou marrons
des enfants aux yeux noirs
et à la nuque bouclée,
D'autres voix
d'autres regards,
d'autres danses,
tout deviendra familier et aggrandira la terre!
D'infinies étendues de vies réelles
veulent, avec une innocente férocité
pénétrer dans notre réalité,
Ce sont les jours de la joie, Ies jours de la victoire,
Hommes de couleur Ia Tunisie vit sa libération,
Des années de misère se préparent,
de labeur, d'erreurs,
Hommes de couleur
c'est dans l'espoir que l'homme n'a pas de couleur,
Joie après joie, victoire après victoire!
Hommes de couleur
le Tanganyika est libre,
Une pauvre liberté
qui peut faire sourire l'Europe,
Hommes de couleur
une nouvelle nation d'Afrique est indépendante,
Une liberté élémentaire
avec tout le chemin qui reste à parcourir,
La seule couleur: Ia joie d'affronter sa propre obscurité,
Cuba est libre,
Hommes de couleur
dans la victoire, la seule couleur est la couleur de l'homme!
La victoire coûtera de la sueur,
L'ennemi est parmi nos frères,
La victoire coûtera de la terreur,
Les frères soudés à la terreur antique,
La victoire provoquera l'injustice,
Les frères, dans leur férocité
innocents,
Combattre à Cuba!
Seule une chanson, peut-être,
peut te dire ce que fut le combat à Cuba,
Combattre à Cuba!
Seule une danse, peut-être,
peut te dire ce que fut le combat à Cuba,
Combattre à Cuba!
C'était combattre
dans des mers inexplorées,
avec le faste des guerres sauvages,
Combattre à Cuba,
A présent, Cuba est dans le monde:
des cerveaux d'Europe et d'Amérique
expliquent le sens du combat à Cuba,
Une explication féroce
que seule la piété peut rendre humaine
à la lumière du chant,
Combattre à Cuba,
Défaite écrasante de l'ennemi
Mourir à Cuba!
Seule une chanson, peut-être, peut te dire
ce qu'était mourir à Cuba,
Mourir à Cuba!
C'était comme mourir à Naples ou à Séville,
avec le faste des morts misérables,
Mourir à Cuba...
A présent, Cuba est dans le monde:
des cerveaux d'Europe et d'Amérique
expliquent le sens de la mort à Cuba,
Une explication féroce
que seule la piété peut rendre humaine
à la lumière des pleurs,
Mourir à Cuba,
Joie après joie, victoire après victoire!
Hommes de couleur d'Afrique à Cuba!
Hommes de couleur, dans la victoire l'homme n'a pas de couleur!
Dans la joie, la seule couleur
est la couleur de l'homme,
Voix de l'humour futile
de la peur de la culture,
Déchaîne-toi!
Le moment est arrivé!
Pousse ton soupir de soulagement,
voix de la quotidienne vulgarité,
ll semble que le jazz ne connaisse ni frontières ni limites
car il réunit dans un rythme frénétique
des hommes de toutes latitudes
et de toutes croyances.
En somme, Gershwin et Armstrong ont battu Karl Marx.
Ava Gardner aime beaucoup notre pays.
Dès qu'elle en a l'occasion,
entre deux films elle s'envole vers l'Italie.
Cette année elle est venue à Rome.
Bienvenue, Ava!
La très belle Sophia Loren,
qui tourne en ce moment à Poles, ine dans un film de Mario Soldati
est allée avec l'actrice Lise Bourdin
visiter une conserverie de poisson.
La fascinante star s'intéresse au nettoyage des anguilles
et manifeste un dégoût amusé à la vue des poissons qu'on éventre.
Sur l'Arno, les quatre anciennes Républiques maritimes,
Pise, Gênes, Amalfi et Venise
ont évoqué une époque lointaine
en disputant une compétition navale
en présence du Président.
Dans les rues de Pise et sur les quais
ont défilé des figurants des quatre républiques:
d'abord Amalfi, puis Gênes,
Venise et Pise.
Roulement de tambours sonnerie de trompettes.
Peut-être que dans plusieurs pays
et certainement dans le mien qui s'appelle l'Italie,
le capital sent sa force lui revenir
le jour où il peut recommencer à acheter.
Les résultats, symptomatiques,
indiquent une nette victoire, quasi éclatante,
des syndicats démocratiques.
Acheter un ouvrier ne coûte rien.
ll suffit de faire appel à la noblesse de son coeur
avec une promesse de reconnaissance.
ll est bon fils et bon père.
Et il veut désespérément, s'élever au rang d'esprit,
participer aux festins de ceux qui ne vivent pas que de pain.
ll peut devenir méchant, comme un chien fidèle
l'ouvrier blanc désespéré,
car il sait
au fond de sa conscience
qu'il est indigne.
Et dans ses yeux, brille
l'éclat du fiel.
Pour un drapeau rouge trahi,
une effigie divine retrouvée.
La conscience obscurcie
ne réclame pas Dieu,
mais ses statues.
La force terrible des Pharisiens
est de ne pas craindre Ie banal et le ridicule.
C'est avec une honnêteté émouvante
qu'ils accomplissent leur rite.
Le don divin de l'eau pour le progrès
se transforme en chiffres.
Pour l'industrie électrique, Ia fougue d'une cascade
se traduit en kilowatts et en ampères.
Une fois par an, même les industriels
et les hommes qui mesurent les phénomènes naturels
et se font les esclaves des dividendes deviennent poètes.
Oui, voix des industriels
voix de la feinte impartialité.
Ils deviennent poètes
à condition que la poésie soit pure forme,
voix de l'incoercible formalisme!
La forme!
Désormais ''les industriels qui deviennent poètes''
ont pour étendard un tableau abstrait:
la forme la plus arrogante de l'absence d'âme.
Mais... ces capes, telles des montagnes d'or,
Ces couronnes comme de petits esprits 'pétrifiés...
Qui l'aurait dit, en 45?
Cela aurait semblé risible inconcevable dans un avenir socialiste
ou même dans un avenir néo-capitaliste.
Deux millions de personnes assiègent les rues de Londres
pour voir passer le cortège qui accompagne
Elisabeth Il d'Angleterre à l'Abbaye de Westminster
pour la cérémonie du couronnement
vieille de deux mille ans.
La jeune souveraine
est présentée à l'archevêque de Canterbury
qui lui pose Ies questions rituelles.
Elisabeth répond par l'affirmative.
Elle jure sur la Bible:
''Ce que j'ai promis, je le ferai avec l'aide de Dieu''.
Ah, douce reine
émouvante épouse bourgeoise
et même timide
avec son complexe d'infériorité
et ses bonnes manières qui l'empêchent de se montrer vivante.
Ah, les réformes étonnamment civiles, certes.
Mais que sera l'avenir d'ouvriers en grève
pour le droit à l'heure du thé?
Dure, sobre, sévère est l'idylle:
elle ne craint ni l'ironie des poètes,
ni l'incrédulité des démocrates.
Mais les prisons du temps sont terribles
ainsi que le joug
libéral et intransigeant de l'histoire.
Et le peuple crie ''God save the Queen!''
A Chicago, dans l'imposant Convention Hall,
les délégués républicains sont réunis
pour nommer leur candidat
à l'élection présidentielle.
La joie de l'Américain qui se sent uni
à un million d'Américains
dans l'amour de la démocratie
voilà la maladie du monde futur!
Quand s'épuisera Ie monde classique,
quand seront morts tous les paysans et les artisans,
quand l'industrie aura fait tourner sans répit
le cycle de la production, et de la consommation
notre histoire aura pris fin.
Dans ces hurlements
ces immenses assemblées
ces lumières
dans ces mécanismes ces déclarations
ces armées
ces armes
dans ces déserts
sous le soleil méconnaissable
commence la nouvelle préhistoire.
Un guerrier s'en v, a, armé de silence
vers un lieu ou l'histoire n'est plus.
Aucun de ces dignitaires en larmes
ne saura ou ne voudra savoir
selon quelle nécessité et pour quelles raisons
le christianisme
s'est transformé de religion royale
en religion bourgeoise.
A présent, les bourgeois s'inclinent, avec leurs frères
sous-prolétaires, devant le cercueil du pape aristocrate
comme sur la grand place d'un immense
et funèbre pays.
Commerçants romains en deuil,
populace au regard épileptique de gitan,
bureaucrates blafards italiens.
C'est la foule des années soixante
la marée de notre siècle
qui a besoin de la religion,
encore, désespérément,
pour donner un même sens à sa panique,
à sa faute, à son espoir.
Y aura-t-il une fumée blanche pour des papes,
fils de paysans du Ghana ou de l'Ouganda,
ou fils de saisonniers indiens morts de la peste dans le Gange,
pour des papes fils de pêcheurs jaunes,
morts de froid en Terre de feu?
La mort lente du monde paysan
qui survit en peuplant des continents
dans des milliers de marais
le long des côtes infestées de requins
et dans des îles carbonisées par les volcans
fera souffler dans cette fumée blanche
la lenteur archaïque de son existence.
Là-bas, dans le futur où s'étirent les années et les siècles.
Semblable au père fourbe
et au grand-père qui se saoule de vins délicats,
figure humaine inconnue du sous-prolétariat de la terre,
mais, elle aussi cultivatrice de la terre
le nouveau pape,
avec son doux et mystérieux sourire de tortue
semble avoir compris qu'il devait être le Pasteur des Miséreux
car le monde antique leur appartient.
Ce sont eux qui le porteront à travers les siècles
et avec lui l'histoire de notre grandeur.
Le Pasteur Paganus sourit:
Renzo et Lucia se marient dans la joie sous ses yeux.
Désormais
même les arcs baroques leur appartiennent
et les salons dorés de Don Rodrigo
et les grandes cathédrales.
''L'esprit est l'héritage du monde paysan
''et toi, sois le Pasteur du monde antique
''qui est vivant dans cet esprit.''
Ces mots sont-ils ceux que l'ange
a soufflé à l'oreille
de ce pape si doux au gros visage
campagnard et mystérieux?
Une nation qui recommence son histoire
restitue, avant tout, aux hommes
l'humilité de ressembler avec innocence à ses pères.
La tradition, c'est la grandeur qui peut s'exprimer en un geste.
Mille ancêtres ont vu ce geste, et à travers les siècles
il est devenu pur comme un vol d'oiseau
élémentaire comme le mouvement d'une vague.
Mais seule la révolution sauve le passé.
Bienheureux les fils
dont les pères furent serfs de la glèbe,
les fils qui peuvent dire: ''Mon père a souvent ri
''dans son village,
''là où son maître et les bureaucrates du Tsar
''l'ont affamé pendant des siècles.
''La violence puritaine de mon rire
''la théâtrale ingénuité
''de ce qui m'amuse dans mon village, dans mon usine
''c'est lui qui me l'a donnée!''
Bienheureux les fils dont les pères furent des héros,
les fils qui peuvent dire: ''Mon père a combattu
''contre le Tsar et le capital.
''Ma liberté c'est lui qui me l'a donnée,
''la terre que je cultive
''et l'usine où je travaille,
''il me les a données.
''Les endroits où je jouis de ma jeunesse, il me les a donnés.
''Je peux être fier de lui ressembler
''et de penser lui ressembler à tout jamais''.
Dans une petite ville de l'U, R, S, S,
Je veux jouir intensément de la vie,
faire ce qui me fut interdit pendant des siècles
et que les jeunes de ma province plus riches que moi
ont fait durant des siècles.
Je veux voir de la danse des mondanités, des spectacles,
tout ce qu'ont vu mes pères idéaux
et non les pères de ma chair.
Et je suis fier de revêtir ensuite mes pauvres hardes d'ouvrier
le matin, sous le soleil cuisant de ma province,
de mon village!
Tout ce qu'ont eu mes pères idéaux,
que mon père de chair n'a pas eu, et que je désire tant,
je veux, moi, l'avoir.
Je veux m'approprier Ia culture traditionnelle
je veux posséder ce qui est beau et noble
dont on m'a privé pendant des siècles.
Je veux m'instruire avec l'esprit d'un père de bonne volonté,
lire comme un jeune père,
connaître avec le coeur d'un père religieux.
Avec obéissance car je suis le premier fils' instruit
d'une lignée d'hommes qui n'ont eu rien d'autre
que des mains calleuses et Ies balles du capital dans la poitrine.
Je le peux, pour la première fois dans l'histoire de ma nation
moi, fils du peuple.
Et je veux écouter Ia voix de la culture
de la science
de l'art.
Jeunes camarades, je,, ,
je suis ici au nom de notre Comité,
et, à vous si riches du désir d'apprendre,
je dois enseigner Ia gloire de la peinture soviétique,
Et c'est ce que je fais,
Comme au temps de Staline, je fais mon devoir de cicérone,
''Regardez comme ils sont bien peints,
''nos camarades mineurs
''nos camarades kolkhoziens, ''
C'est cela que je vous dis,
Pourtant, quelque chose pèse sur mon coeur de fonctionnaire
qui fait son devoir comme au temps de Staline,
C'est un poids terrible, jeunes camarades,
car c'est le poids de la vérité, qui existe,
même si on ne la dit pas,
Ces tableaux, oh, certes
sont pleins de notre ingénuité,
de nos sentiments fraternels
qui rendent la vie belle et amicale,
Mais,, ,
et je tremble à le dire, comme un personnage comique de Tchekhov,
ou un garçon qui parle d'amour pour la première fois avec son père,, ,
dans ces tableaux il y a nos erreurs,
Nous devrions les ôter de ces murs Ies mettre dans les réserves
leur dire adieu, comme à toute une époque de notre vie,
Nous devrions reprendre du début, où la certitude n'existe pas,
où le signe est désespéré et la couleur criarde
où les corps se tordent comme les cadavres de Buchenwald
où un drapeau rouge flotte
au son d'une victoire qui ne doit jamais être la dernière,
car la lutte des classes n'est pas achevée,
Nous ne sommes, pas des Russes
Mais ceux qui luttent:
des ouvriers espagnols, italiens,
des intellectuels français, des résistants algériens,, ,
Nous ne sommes pas à Moscou ou à Leningrad,
Mais dans les usines où l'on mène la lutte des classes
dans les déserts des colonies où l'on combat pour la liberté,
Qui dirait que le sentiment si profond de la liberté
est vivant dans le coeur d'hommes
au visage si humble?
Humble, comme on l'est en marge du monde,
là où l'on travaille la terre où l'on pille,
vêtu des haillons des pères,
visages humbles des fils venus au monde
sans nécessité explicable,
Pourtant
derrière ces visages de crève-la-faim et de brigands
couve ce sentiment terrible
que la France nomma liberté,
Un fils, parmi d'autres, qui n'a qu'un visage,
tourmenté depuis des siècles,
le visage d'un jeune assassin, d'un gentil portefaix,
ll quitte la ville
et, poussé par une nécessité dont il ne sait rien
il marche, marche avec ses compagnons,
arrive au maquis, dans la montagne, et là,
il s'arme, se prépare,
il s'initie à la nouvelle
à l'éternelle lutte,
L'âcreté des arbres sous le soleil,
L'odeur de la montagne bombardée,
Voici venue l'heure du, combat de la résistance
l'heure des patrouilles en sueur,
l'heure où le garçon se languit de la mort,
l'heure
où la pitié est un déshonneur,
Ah, France, la haine!
Ah, France, la peste!
Ah, France, la lâcheté!
Un petit avion
vous emporte dans le ciel,
et dans le ciel bourdonnent et bourdonnent encore
la haine, la peste, la lâcheté,
La vengeance bourdonne dans le ciel,
France, contre qui nul ne sait rien
et qui porte la conscience de l'univers entier!
Elle bourdonne et bourdonne encore dans le ciel! France,, ,
ta confusion,
Elle bourdonne dans le ciel d'une nation qui tire sa force
de son humilité,
Et bourdonne dans le ciel de l'Algérie,
une crise qui recrée la mort,
A la recherche
d'une nouvelle liberté
elle veut des victimes dont la victoire est certaine,
Ah, france, la haine!
Ah, france, la peste!
Ah, france, la lâcheté!
Un bourdonnement terrible,
idiote
impudique,
une musique
qui se termine par a terreur d'un enfant,
en un sanglot qui secoue le monde,
Sur mes haillons souillés
sur ma nudité squelettique,
sur ma mère, la gitane,
sur mon père, le berger,
j'écris ton nom,
Sur mon premier frère, Ie brigand,
sur mon second, frère Ie boiteux
sur mon troisième frère Ie cireur de bottes
sur mon quatrième, frère, Ie mendiant
j'écris ton nom,
Sur mes camarades des bas-fonds
sur mes camarades chômeurs
sur mes camarades manoeuvres
j'écris ton nom,
''liberté!''
Oran, le meeting noir
Sur les nomades du désert
sur les saisonniers de Médine
sur les salariés d'Oran
sur les petits employés d'Alger,
j'écris ton nom,
Sur les hommes misérables d'Algérie,
sur les populations anaIphabètes d'Arabie
sur les classes pauvres d'Afrique,
sur les peuples esclaves du monde sous-prolétaire,
j'écris ton nom
''liberté!''
Joie après joie, victoire après victoire,, ,
Hommes de couleur
l'Algérie est restituée à l'histoire!
Hommes de couleur Vive les jours les plus beaux de la vie!
Jamais vos yeux n'ont tant brillé,
jamais vos gestes n'ont exprimé tant de bonheur,
Hommes de couleur
voici la victoire de tous les résistants du monde!
Joie,
Mais quelle terreur incessante
dans mille endroits du monde
et dans notre mémoire,
En mille lieux de l'âme Ia guerre n'est pas finie,
Même si je ne veux pas m'en souvenir
la guerre est une terreur qui ne veut pas cesser
dans l'âme, dans le monde,
Du monde antique
et du monde futur
il ne restait que la beauté,
Et toi
pauvre petite soeur cadette,
celle qui court derrière les plus grands frères,
qui rit et pleure avec eux,
pour les imiter,
toi, la plus jeune des petites soeurs,
tu portais ta beauté avec humilité
et ton âme de fille de gens modestes
n'a jamais su qu'elle l'avait,
sinon, cette beauté n'aurait pas existé,
Le monde te l'a enseigné,
Ainsi, ta beauté devint la sienne,
Du monde antique effrayant
et du monde futur effrayant,
il ne restait que la beauté,
Et toi, tu l'as portée comme un sourire obéissant,
L'obéissance
exige trop de larmes ravalées,
la générosité envers les autres, trop de regards joyeux
qui demandent leur pitié!
Ainsi
tu as emporté ta beauté,
tu disparais comme une poussière d'or,
Du monde antique stupide
et du monde futur féroce
il restait une beauté qui n'avait pas honte
d'évoquer ses petits seins de petite soeur,
un petit ventre si facilement dénudé,
C'est pourquoi la beauté était là,
la même beauté qu'ont les douces jeunes filles de ton monde,
les filles de commerçants, Lauréates
des concours de Miami ou de Londres,
tu disparais comme une colombe d'or,
Le monde te l'a enseigné,
et ainsi, ta beauté ne fut plus beauté,
Mais tu continuais, à être une enfant
sotte comme l'Antiquité, cruelle comme le futur
et entre toi et ta beauté possédée par le pouvoir
s'infiltra toute la stupidité et la cruauté du présent,
tu la portais toujours comme un sourire entre les larmes
impudique par passivité, indécente par obéissance,
tu disparais comme une blanche colombe d'or,
sa beauté survivante du monde antique,
réclamée parle monde futur,
possédée parle monde présent,
devient un mal mortel,
A présent, les frères aînés, enfin, se retournent,
Ils arrêtent un moment Ieurs jeux maudits,
sortent de leur inexorable distraction
et se demandent:
''Est-il possible que Marilyn, Ia petite Marilyn,
''nous ait indiqué le chemin?''
A présent, tu ne comptes plus, pauvre petite,
Avec ton sourire
tu es la première à avoir traversé les portes du monde
abandonné
à son destin de mort,
Rêves de mort,
Ah, enfants!
Les mères étaient des monstres,
Lentes fatalités qui s'accomplissent loin du monde,
Nous n'avons jamais existé,
La réalité
ce sont ces formes
aux sommets des cieux,
Lutte des classes
raison de toutes les guerres,
formes subtiles de cancer
armes de la lutte des classes,
Voile de terreur qui domine le monde
roses rongeuses de la guerre
semées parla lutte des classes,
La classe possédante de la beauté,
Renforcée par l'usage de la beauté,
elle atteint les confins, extrêmes de la beauté
là où la beauté est seulement beauté,
La classe possédante de la richesse,
Elle mêle une telle assurance à la richesse
que pour elle, nature et richesse se confondent,
Elle est si perdue dans le monde de la richesse
que pour elle, histoire et richesse se confondent,
Elle est si adoucie par la richesse,
qu'elle attribue à Dieu l'idée de la richesse,
La classe de la beauté et de la richesse
un monde qui vous laisse dehors,
C'est la classe des châles noirs de laine
des tabliers noirs bon marché
des fichus qui enveloppent Ies visages blancs des soeurs,
de l'attente chrétienne
des silences fraternels dans la boue
et des sombres jours de pleurs,
La classe qui donne Ia plus haute valeur
à ses pauvres mille lires,
et là-dessus
fonde une vie
à peine capable d'illuminer
la fatalité de la mort,
Je monte au ciel
avec un coeur simple,
et grand,
car grande est ma nation,
Adieu, monde de pères incertains et de fils certains,
Je vole vers l'Occident
et mon vol absorbe dans mon coeur généreux
le mal qui domine le monde,
Rome se libère
vue des hauteurs où règne le jugement moral
de l'obscurité de l'encens
comme un gaz qui se disperse sous la brise
d'un Esprit de purs sentiments,
Je vole vers l'Occident
et mon passage
est comme celui d'une simple hirondelle
qui annonce que le mai arrive irrémédiablement,
Une civilisation, là-bas, triomphait,
Soudain, je lui annonce l'agonie,
A Paris, à Londres une fable humaine s'effondre
une grande histoire,
avec sa pensée et sa poésie,
Je vole vers l'Occident et ma vie
est tel qu'un ennemi qui envahit pacifiquement le ciel,
Washington retient sa fureur
contre le peuple qui avance,
et l'on retrouve un élan d'amour
à travers mon vol purificateur,
même dans ce monde sans espoir,
Je redescends à terre
parmi les coeurs simples de mes camarades
et grands, car grande est notre nation,
Et j'apporte avec moi Ia conscience d'un nouveau soleil
jusqu'ici perdu dans le futur
et aujourd'hui conquis, vieille espérance
d'amour imprévu,
Je reviens du cosmos, camarades,
Mon humble expérience technique reprend, à présent,
celle qui sera la vôtre,
celle de vos ennemis celle des chefs politiques,
et celle des poètes,
De là-haut, camarade Khrouchtchev tous étaient mes frères
bourgeois et ouvriers, intellectuels et sous-prolétaires,
russes et américains!
Je le sais camarade Khrouchtchev
c'était une illusion d'optique,
et, au contraire plus vaste et irrémédiable
était l'abîme entre nous qui volions dans le cosmos
et les milliards de misérables accrochés à la terre
comme des insectes désespérés,
ll faudrait donc que les chemins du ciel
soient ceux de la fraternité et de la paix,
Vous dire cela est mon ultime et mon plus grand devoir,
car, camarades et ennemis
hommes politiques et poètes,
la Révolution veut une seule guerre,
celle que livrent les esprits
qui abandonnent au passé
les vieux chemins sanguinaires de la terre,
FIN DE LA PARTIE DE PIER PAOLO PASOLINl